Conocer Para Liberar, Otra Perspectiva De La Misma Mierda..

El cielo entre sus cejas deja ver las bondades del paraíso que creía inexistente. Las miradas que antes cruzaban nuestros canales, ahora yacen lejanas y calladas. Sus delgadas piernas son el contraste perfecto. El silencio habita sus puertos. La sencillez, sus gestos. Abordo la expectativa con la esperanza de un niño. Aún sabiendo, de la terquedad del intento. No me importa. Te espero. Te escribo. Me desvelas. Los huequitos en su mejilla. ¡Dios! Esos indescriptibles laberintos. No puedo decir a ciencia cierta cuántas veces, naufragaron mis ojos, al contemplar tanta simpleza. Sus gestos tenían el código que yo siempre quería descifrar. Habitaba en sus rincones como tesoros, pasadizos que ni el Averno, poseería, así sin más. Conectaba puentes en los ojos para fingir, columpios en las miradas. No puedo resistirme a sus flechazos. Como si no fuera suficiente con las llamas que calcina mi interior. Ella tenía que sum...

Oscilo entre mi desesperanza, cual asta de una barca a la deriva. Me sustento en las briznas de tu viento. Pero la magnitud de sus olas, me repelen, me hieren, me dejan estupefacto, indefenso, en medio de este cataclismo sentimental, que es tu sonrisa. Pienso en tus cachetes, en sus montañas y delirios, en los huequitos que hacían la luz sobre tu espalda. En las sonrisas que se despegaban de tu boca, en los innumerables instantes que el cielo de tu ser, decidía dejar escapar, para mi disfrute. Recuerdo el laberinto de tus ojos. Del cual aún hoy soy preso. Te extraño. No como se extraña un objeto que no se tenga. No como se extraña, el silencio de la noche. No como se añora una propiedad, un bien; No como los osos, cuando salen de sus cuevas, para saludar un nuevo tiempo. No como a esas horas de júbilo. No como a ese grito, que se desgañita por salir. No como esto. Ni lo otro. Sino como a vos misma. Te extraño a vos. No s...

Me da luna Verte cruzar por una esquina Cuando se enciende el faro de la isla Y se apagan los barcos de contrabando. (...) Me da barca Cuando cruzas, sonámbula, Como si empujaras el viento. Me da libro El tren que parece la cremallera de la noche, La poderosa maquinaria Que rebana dos tajos de oscuridad. (...) Me da Sur, Mucho Sur, oír tu silencio Que acompasa la música Con su discreta percusión. Me da aguja La sombra cimbreante Que vive cosida a tu belleza. (...) Me da nardo Tu aliento que florece En la penumbra del cuarto. (...) Me da viento Escuchar de tus labios La palabra lejanía. (...) Me da grieta Saber que soy un sueño, Un ruido de pisadas en la casona del mundo. ROCA, Juan Manuel. Biblia de Pobres,  Madrid: Visor Libros, 2001.

I A la mañana en la cocina sobre la mesa está el huevo. Miro el huevo con un sola mirada. Inmediatamente me doy cuenta de que no se puede estar mirando un huevo tan sólo: ver el huevo es siempre hoy:  apenas veo el huevo ya se siente haber visto un huevo, el mismo, hace tres milenios. En el mismo instante de ver el huevo él es el recuerdo de un huevo. Sólo ve el huevo quien ya lo haya visto. Como un hombre que, para entender el presente, necesita haber tenido un pasado. Al ver el huevo ya es de inmediato demasiado tarde: huevo visto, huevo perdido: la visión es un calmo relámpago. Ver el huevo es la promesa de llegar a ver de nuevo un día el huevo. Mirada corta e indivisible; si es que hay pensamiento: no lo hay: hay un huevo. Mirar es el necesario instrumento que después de empleado, tiraré. Me quedaré sin el huevo. El huevo no tiene un sí mismo . Individualmente no existe. Ver realmente el huevo es imposible: el huevo es superinvisible así como hay sonidos supersónic...

El arte de pensar sin riesgos. Si no fuese por los caminos de emoción adonde el pensamiento conduce, el pensar ya se habría catalogado como uno de los modos de divertirse. No se invita a los amigos al juego a causa de la ceremonia que se cumple al pensar. El mejor modo es invitar sólo a una visita, y, como quien nada pide, pensar juntos , con el disimulo de las palabras. Esto, en tanto juego liviano. Pues para pensar en profundidad -que es el máximo grado del hobby - es necesario estar solo. Porque entregarse a pensar es una gran emoción , y solamente se tiene el valor de pensar delante de otro cuando la confianza es tan grande que no hay inhibición en usar, de ser necesario, la palabra otro . Además se exige mucho de quien nos ve pensar: que tenga un corazón grande, amor, cariño, y la experiencia de haberse entregado también a pensar . Se exige tanto de quien oye las palabras y los silencios -como se exigiría en el sentir. No, no es cierto. En el sentir se exige más....

¡El Medellín topográfico y étnico por sus arrabales e inmediaciones! En ellos está lo pintoresco del paisaje y de las costumbres ; en ellos, la nota castiza de nuestro carácter y de nuestras condiciones ambientes. Que es siempre en el pueblo y no en las clases cultas donde radica el factor diferencial que deslinda una comarca de las restantes, una nación de todas las otras naciones. En los arrabales, más que en parte alguna, se oyen, claras y distintas, las voces de la vida . Todo ese orden de cosas, más o menos artificiosas y contrahechas, que constituyen la sociedad urbana y civilizada , desaparecen en el suburbio . Allí se vive sin disfraces ; como la vida resulte; se vive naturalmente, espontáneamente . En esos lugares, que no son ni campo ni ciudad, habitan, por lo general, los pobres, los oscuros, y a veces hasta los humildes. De aquí el que haya en todo ambiente arrabalero mucho descanso, y mucha libertad, y, por ende, facilidad para la vida. «Nada puede resultar i...

¿Qué importancia tiene que yo me atormente, que sufra o que piense? Mi presencia en el mundo no hará más que perturbar , muy a mi pesar, algunas existencias tranquilas y turbar –más aún a mi pesar– la dulce inconsciencia de algunas otras. A pesar de que siento que mi propia tragedia es la más grave de la historia –más grave aún que la caída de imperios o cualquier derrumbamiento en el fondo de una mina–, poseo el sentimiento implícito de mi nimiedad y de mi insignificancia . Estoy persuadido de no ser nada en el universo y sin embargo siento que mi existencia es la única real. Más aún: si debiera escoger entre la existencia del mundo y la mía propia, eliminaría sin dudarlo la primera con todas sus luces y sus leyes para planear totalmente solo en la nada. A pesar de que la vida me resulta un suplicio , no puedo renunciar a ella, dado que no creo en lo absoluto de los valores por los que debería sacrificarme. Si he de ser sincero, debo decir que no sé por qué vivo, ni por ...

Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda la magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continuan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palabras. Quiero usar la palabra «tertulia», y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es a mí adonde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es a la realidad hacia donde voy. Mientras tanto lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después todo es real. Y el alma libre busca un can...

Me enquisto cuidadosamente entre tu espejo. Duermo como perro inocente bajo tus pestañas. Tus miradas me desalojan y me hieren. La prisa con que lo hacen es el motivo de mi desgracia. Pero no puedo hacer nada. Te añoro. Tal vez sea vano y terco soliviar la esperanza, tal vez sea inútil y hasta pernicioso meterme entre tus ojos. Sólo tal vez estas posibilidades me arranquen alaridos dentro del alma. Solo si tal vez nunca ocurre, seré humano. Me penetras con tus frases cortantes. Y eso me gusta. Me devuelven al ficticio mundo que es la realidá. Errabundas y vagabundas tus bocas vuelan alrededor mío. Me persiguen y constriñen. Me rodean y disparan. Oigo navegar dentro mío, todos tus yos desesperantes. Me absorbes. Lo sé. Toda tu mujer me llena tanto, que quedo vacío. Pero no eres tú. No quisiera que fueras tú. Sólo es la luz de mi ventana que juega en mi mente a vestirse de barbie ramera.

Es tan vasto el silencio de la noche en la montaña. Y tan despoblado. En vano uno intenta trabajar para no oírlo, pensar rápidamente para disimularlo. O inventar un programa, frágil punto que mal nos une al súbitamente improbable día de mañana. Cómo superar esa paz que nos acecha. Silencio tan grande que la desesperación tiene vergüenza. Montañas tan altas que la desesperación tiene vergüenza. Los oídos se afinan, la cabeza se inclina, el cuerpo todo escucha: ningún rumor. Ningún gallo. Cómo estar al alcance de esa profunda meditación del silencio.De ese silencio sin memoria de palabras. Si es muerte, cómo alcanzarla. Es un silencio que no duerme: es insomne; inmóvil, pero insomne; y sin fantasmas. Es terrible: sin ningún fantasma. Inútil querer probarlo con la posibilidad de una puerta que se abra crujiendo, de una cortina que se abra y diga algo. Está vacío y sin promesas. Si por lo menos se escuchara al viento. El vient...