I A Euclides le disgustaba que en el pueblo se rumoreara de sus totémicas conexiones. Nadie podía pasar por en frente de su casa, a orillas del río, sin desviar la mirada hacia aquellas paredes rojas, ahora desteñidas por el paso del tiempo y que seguían en pie gracias a un azar inexplicable. Todo el mundo inmediatamente se apresuraba a conjeturar sobre los móviles del trueque en el Puente de la Carrilera, en plena mitad de río y con la sombra plateada besando sus espaldas desnudas. Discutían los posibles diálogos en que el mortal abdicaría de su condición para conjurar su suerte ante un fantasma de pueblo. Secretamente daban por hecho el oscuro pacto de un negro venido del Pacífico y pescador de nacimiento. Euclides respondía a estos cuestionamientos silenciosos, devolviéndoles una mirada salvaje, retadora. Hasta donde podían sus hepáticos ojos alcohólicos y narcotizados. Quería maldecirlos. Desmentirlos en sus reproches. Mandarlos al carajo, pero el peso de semejantes asev